Este rapazinho persegue-me

Em cada esquina, por entre as folhas molhadas e as saraivadas de granizo, este rapazinho persegue-me. Umas vezes vem anunciado o que é: uma exposição de fotografia no Stedelijk Museum, outras vezes é ele só, a olhar de soslaio, para mim. Para mim especialmente, sei-o bem.
À conta deste rapazinho, que cobre tudo o que é parede em Amsterdão, já tive que explicar a uma quantidade de gente o que são forcados, com encenação mímica e tudo, mãos na cintura: "Eh touro, eh touro!"

Nunca fui muito de touradas. Juntamente com o Fado, Futebol e Fátima, foi coisa que não bebi no leite maternal da minha família progressista e dada a esquerdices. Mas há qualquer coisa no olhar deste rapazinho que me fala muito de perto. Se calhar é do exílio, da distância, que tende a romantizar tudo. Desta necessidade, orgulho pateta, em sentir que Portugal está aqui, ao alcance da minha mão enluvada.

Se calhar é só porque ele é muito bonito. O sangue na cara, a jaqueta rasgada, os olhos verdes/castanhos: lembram-me outros homens e outros tempos. Bonito de uma forma familiar. Uma beleza de entranhas, que sinto mais do que vejo.

Ou então é porque sei que, nesta cidade castanha e fria, só muito poucas pessoas podem como eu pedir-lhe a pele emprestada e ver num segundo
a besta furiosa a galope
a respiração suspensa
a plena praça ensolarada.