As férias

E foi assim. Eles foram-se todos embora, e eu fiquei aqui. Durante uma semana tive a sensação estúpida de estar de férias, foi exactamente como estar de férias, a única coisa que faltava era irmos à praia. O Reuben ainda sugeriu que fôssemos, estava bom tempo (mais de 20 graus), mas lancei-lhe um olhar desdenhoso como resposta. Ao olhar desdenhoso seguiu-se um sorriso e uma desculpa esfarrapada: o rapaz não tem de facto culpa de eu ser uma criatura mimada no que toca a praias. A praia na Holanda é NOJENTA, recuso-me terminantemente a pôr os meus pezinhos na areia castanha e no mar castanho, NEM C'A VACA TUSSA, só em caso de extrema necessidade, umas duas vezes por ano, quando, por razões quasi-médicas, PRECISO de ver o mar.

Acordava, e eles estavam cá. Ao fim de dois dias, já era perfeitamente natural tê-los cá. Saíamos, passeávamos, voltávamos para casa, fazíamos comida, bebíamos e fumávamos juntos. Uma noite arrastámo-nos até a um clube de snooker aqui perto, um sitio fílmico. Jogámos um jogo muito mau e bebemos mais cervejas. Só faltava uma partidinha de King! Mas éramos só três...
Comecei a preocupar-me com pintar as unhas e vestir roupa "gira". Pôr rímel nos olhos. Desencantar as pulseiras das caixas. Tudo para fazer parelha com a Joana, duma forma que ressoava a chamadas telefónicas de há quinze anos : "se levares a mini-saia, eu também levo". Ao que parece, as mulheres vestem-se para as outras mulheres, não para os homens.

Não interessa onde estamos, no Stedelijk Museum ou na Praia da Cerca Nova. A comer risotto de cogumelos ou carapaus assados. É sempre magnifico.

E agora?
Agora é fazer render o amor.
E voltar ao trabalho. À invenção do trabalho. Porra de vida de artista.